el Yo de sergio (y su diminuta conciencia)

Ahí donde conspiro en mi contra,

en el horizonte curvilíneo de tu espalda,

en las infinitas hebras de tu pelo,

en cortejo de tu mirada sobre el hombro.

Derrapo en las maniobras febriles

Desarmando mi lengua en tus poros

Descendiendo al ardor de tu vientre

Bordando anzuelos en mordiscos

Es ahí, en tus piernas y sus once y diez

En la sublime tempestad de los sudores

Ahí donde se evaporan los gemidos

En la lluvia de espasmos y jadeos

Es tu sexo el lienzo de mi trastorno

Amalgama de placer y vocación

Es tu cuerpo la doctrina del capricho

Las notas que adormecen mi padecer

Hoy te escribo con silbidos distraídos

Con la terca necedad de embelesar

Lo que entraño como dócil arrebato

Lo que entregas en tus fechas al azar

Y la noche se convierte en la coartada

En las lunas que se juntan sin parar

En los años que se vierten como espuma

Es ahí donde se esgrime nuestro andar.

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines